***Importante***

A vida não é um placar. O importante não é quantas pessoas telefonam para você, nem com quem você saiu ou está saindo. Também não importa se você nunca namorou ninguém. O importante não é quem você beijou, que menino ou menina gosta de você. O importante não são seus sapatos, nem seus cabelos, nem a cor da sua pele, nem onde você mora. Na vida nada disso é importante. O importante na vida é quem você ama e quem você fere. É como você se sente em relação a você mesmo. É confiança, felicidade e compaixão. É ficar do lado de amigos e substituir o ódio pelo amor. O importante na vida é evitar a inveja, não querer o mal dos outros, superar a ignorância e construir a confiança. É o que você diz e o significado de suas palavras. É gostar das pessoas pelo o que elas são e não pelo que têm. Acima de tudo, é escolher usar a sua vida para tocar a vida de outra pessoa de um jeito que a fará mais feliz. O importante na vida são as escolhas!

A Sua Foto...

Eu estava zapeando pelo Facebook e encontrei esse texto... Que retrata exatamente como eu me sentia a alguns meses atrás, no que se tratava da pessoa que vivi 'amando' por longos dez anos... Ainda bem que acabou. Mas, assim como nesse texto, a vontade de ressuscitar o sentimento as vezes até assusta...
Boa leitura...

E mais uma vez, eu abri uma página sua de uma rede social e fiquei olhando sua foto. Como eu já sorri olhando pra quilo, você não tem ideia. Mas das ultimas vezes, infelizmente não era sorrindo que eu olhava, era com desanimo, com saudade e mágoa misturadas. Porque você tinha que morrer? Porque você tinha que matar tudo que eu sentia? Me obrigar a morrer também. Me obrigar a fingir estar viva pra todo mundo. Me obrigar a não chorar, quando tive vontade de chorar. Vontade de te esmurrar, te dizer que você é um idiota, um babaca, um cretino, um fraco, nunca passou disso. Nunca uma piada sua foi engraçada, nunca você me surpreendeu. Nunca. Mas eu não consigo deixar de pensar em você, a cada dia, a cada ato meu. E quando eu procuro outras pessoas, eu procuro imaginando você me vendo. E tendo ódio de mim. Porque eu quero que sinta ódio. Porque ódio significa alguma coisa, e é melhor que indiferença. Você que já foi tudo, já foi minha esperança, foi meu futuro imaginado, hoje não é nada. Não passa de uma foto numa rede social. Se eu vivo bem sem você, porque eu continuo te olhando? Porque eu sempre volto aqui? Porque eu ouço musicas que falam de tristeza? Por quê? Você não vale isso. Mas eu faço. Eu continuo fazendo. Como uma cerimônia de luto, eu sigo a risca. Mas acontece que você não morreu de verdade, do jeito que eu preferia que morresse. Você está ai vivo, vivendo sua vida, fazendo suas coisas, feliz, tranqüilo, sem sentir minha falta, sem olhar minha foto em rede social. Porque eu não consigo? Porque você não podia ser alguém? Eu esperei muito de você? Não. Eu não esperei nada, eu entendi tudo, eu entendia o que ninguém entenderia. Eu respeitei. Eu fiz como você quis. Tudo. Eu me anulei. Eu deixei de me amar, pra todo meu amor ser só seu. Eu voltei atrás. Eu chorei, eu pedi desculpas, eu agüentei besteiras. Agüentei tudo. Ajuntando do chão, migalhas do seu carinho, migalhas do seu amor. Do seu jeito explosivo e calmo. Um dia me amando como se a terra fosse acabar depois da meia noite. No outro dia um desconhecido me pedindo pra tratá-lo como qualquer um, por favor. Você é meu personagem favorito. O dono de todos os meus textos, de todas as minhas histórias. O dono da curvinha das minhas costas. E eu tenho que dizer isso agora, só pra uma foto numa rede social. Porque você morreu na minha vida. Você pediu demissão, seu cargo era o de presidente, era membro honorário do conselho, tinha tapete vermelho e eu me vestiria até de secretária se te agradasse. E você pediu demissão, sem aviso prévio nem nada. Me diz agora? Como viver bem? Como sobreviver, sem essa ponta de angustia? Eu sou feliz, cara. Eu sou feliz demais. Mas eu sou infeliz demais, quando penso em você. Quando penso no que poderia ser, no que poderia ter sido. Eu sei que não dá. Eu nem quero que dê. Não quero mais. Mas não sei o que fazer com esse nó. Vai passar né? Eu sei. Com o tempo eu não vou mais olhar sua foto, nem sofrer, nem pensar o quanto é infeliz tudo o que aconteceu. Tomara que passe logo. Porque a vontade de te ressuscitar as vezes, me domina.

— Tati Bernardi.

Desabafo...

Eu tive a pretensão de achar que sabia um pouco da vida e por ser isso uma grande pretensão minha, Deus, em sua infinita sabedoria, me mostrou que não... Que nada sei da vida. Fico imaginando o que é preciso para conhecer isso que chamamos vida... Amar sem medida? Deixar que as folhas das árvores caiam? Ouvir o singelo canto dos pássaros? Afinal, o que será, meu Deus, que preciso para conhecer um pouco da vida? Acho que o Senhor me deixou atónita demais e me perdi... Acho que esqueci a humanidade em um canto qualquer da sala e não sei mais orar... Não! Acho que deixei que minha autoestima ficasse tão em baixa que acreditei em tudo o que me falaram... Oh God, não deixe nunca que eu perca o caminho correto da vida... Que os obstáculos que aparecerem, sejam o trampolim para que eu cresça e que o amor que tenho dentro de meu coração, seja suficiente para que eu aprenda a AMAR todas as pessoas... Que eu não seja egoísta de querer uma pessoa, pois, isso não é a gente quem determina... Mas, você meu Deus!!! Me ensina a amar a todos, a me preocupar com todos, pois, somente dessa forma poderei aprender a amar ainda mais VOCÊ!!! Obrigada meu Deus, por tudo o que me dá...

Esperando em vão...

Eu me programei a semana inteira, para hoje, escrever um texto top sobre algumas coisas que eu vi, imaginei e pesquisei... Aí, hoje, aconteceram tantas coisas, que até agora, não sei bem se vou conseguir digerir... Estou profundamente triste, de verdade. E, essa tristeza, é consequência das minhas escolhas. Muitas delas, para não 'ferir' ninguém. Sem querer parecer coitadinha, ou algo do tipo. A gente sabe quando é bem quista num lugar ou não, sabe quando gostam da gente, quando apenas nos 'suportam em amor' e quando fingem descaradamente isso. E eu sou muito sensível à isso. Sempre fui 100% em tudo o que eu faço, e 100% nos meus relacionamentos com as pessoas. Mas, nunca ninguém é 100% comigo. Por este motivo, acabo afastando de perto de mim quem realmente quer o meu bem. E isso torna essa dor maior ainda. O que eu mais ouvi hoje é que sou covarde, desertora, infantil, que vão quebrar a minha cara, que eu tenho potencial ou a clássica 'porque você não me procurou'. Não sei as outras pessoas, mas eu sei de cara quando alguém está precisando de algo. E, reconhecidamente, muito egoísta da minha parte, eu tomei essa decisão pensando apenas em mim. Não quis que 'quem me prejudicou' fosse prejudicado. Ninguém me ameaçou, me esbofeteou ou me empurrou da escada, mas também, ninguém esteve disponível pra me ajudar quando precisei (sem generalizar), ninguém me apoiou quando eu pedi opiniões, ninguém acreditou em mim... E isso me entristece, porque eu faço isso com os outros. Não sei matar o sonho dos outros. Sei estar disponível para todos a maior parte do tempo. Mas não posso esperar isso de volta. Aí, quando estou em casa, quando as luzes se apagam, fica a grande questão: E AGORA? E somente o travesseiro e as lágrimas me respondem: FICA DE BOA QUE AMANHÃ É OUTRO DIA... Pois é, ainda tenho muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuito o que aprender em relação às pessoas. E, principalmente, de mim. Como eu sempre dizia: eu comigo mesma sou um perigo sozinha. E isso é bem verdade. De tanto ser flexível com os outros, além de me enrolarem, ainda fui muito severa comigo. Acho que era só isso...... Brubjuxxx e Brubraços @brunerrima

Feridas, Marcas e Cicatrizes

Minhas feridas cheiram mal e supuram, devido à minha insensatez. (Salmos, 38:5) Geralmente, feridas, não cuidadas, nos causam grandes transtornos. Além da aparência, que causa 'asco' em quem olha, tem o desconforto de quem a carrega. Se não cuidada, demora a cicatrizar e pode até vir à piorar a situação inflamando, aumentando sua proporção. E, se não cuidada e a pessoa ainda mexe nela, com as mãos sujas ou sem o uso da medicação certa para aquele tipo de ferida, a situação piora ainda mais. Isso serve para as feridas físicas, espirituais, sentimentais e as 'famosas' feridas na alma. Quando o salmista escreveu este verso, creio que estava em uma profunda angústia, por suas atitudes. Suas feridas abertas e purulentas, causavam-lhe dores. Não estudei este verso, não sei se ele fala de feridas físicas ou no interior de sua alma. Mas, de qualquer forma, o que me chamou a atenção, é que ele soube expressar a sua dor, por algo não cuidado. E qual a sua ferida? Em que estágio ela se encontra? Está exposta como as feridas de Jó? Está te desgastando como a da mulher do fluxo de sangue? É profunda como as de Tamar? Seja qual for o estágio em que você está, é preciso se dar conta da profundidade da sua ferida. E, a partir do momento que você souber a origem dela, cuidar e tratar, com o medicamento correto (a oração, a Palavra) para vê-la cicatrizar. Após a cicatrização, olhar para ela e não sentir mais dor, mas, o sentimento de dever cumprido. Tê-la como um referencial, do que fazer ou não em situações parecidas. Mas uma coisa é certa, toda ferida que você mexe, jamais cicatriza. Nunca sara. Sempre estará aberta e causará dores tremendas. E, se para as feridas físicas, que todos podem ver e ajudar a curar o processo é doloroso, imagina para aquelas que teimamos em negar sua existência? Pra eu escrever este texto, tive que mexer em algumas feridas minhas... Doeu pakas. Mas, se não nos aprofundarmos na dimensão da ferida, limpá-la e tratá-la, nunca veremos ela se tornar uma cicatriz. Sabe o perdão? Pois bem, ele é um ótimo medicamento para essas feridas abertas. Se não o principal... É mais eficaz que qualquer bisturi, não dói nem arde como mertiolate, não mancha como mercúrio e o gosto é bem melhor que buscopan e outros remédios. Sem contar, que não precisa de receita nem dinheiro para adquirir. Já vem dentro de nós... Bom, seja bênção em sua própria vida, haja com sabedoria e discernimento, não seja pedra, seja ponte... Pra vc mesmo. Uma simples ferida no ego, pode te paralizar, estagnar e matar (física, mental, espiritual e psicologicamente). Arrependimento, perdão e renúncia, são as palavras de ordem para a cura de suas feridas.

A Loja do Ferreiro

Na loja do ferreiro existem três tipos de ferramentas.
Na 'pilha de lixo' existem ferramentas:
-ultrapassadas;
-quebradas;
-sem corte;
-enferrujadas.
Elas são colocadas num canto, cobertas por teias de aranhas sem uso para o seu mestre e suas utilidades são esquecidas.

Na 'bigorna' existem ferramentas:
-derretidas;
-fundidas;
-moldáveis;
-alteráveis.
Elas ficam na bigorna, sendo modeladas pelo seu mestre, aceitando o seu desígnio.
Existem ferramentas de muita utilidade:
-afiadas;
-preparadas;
-definidas;
-movíveis.
Elas ficam prontas na 'caixa de ferramentas' do ferreiro, disponíveis para o seu mestre, cumprindo o seu desígnio.
Algumas pessoas ficam sem uso:
-vidas quebradas;
-desperdiçando talentos;
-fogo apagado;
-sonhos destruídos.
Elas são rendidas como os fragmentos de ferro, em desesperada necessidade de reparos, sem noção de propósito.
Outras ficam na bigorna:
-corações abertos;
-famintos para mudar;
-ferimentos sendo curados;
-visões tornando-se claras.
Elas dão boas vindas às dolorosas pancadas do martelo do ferreiro, desejando serem refeitas, suplicando para serem utilizadas.

Outras repousam nas mãos do seu Mestre:
-bem sintonizadas;
-determinadas;
-polidas;
-produtivas. Elas respondem de antemão ao seu Mestre, sem pedir nada, entregando tudo.
Todos nós nos encontramos em algum lugar da loja do ferreiro. Ou nós estamos na pilha (monte) de fragmentos, ou na bigorna das mãos do Mestre, ou na caixa de ferramentas. (Alguns de nós nos encontramos nos três lugares.) E tenho certeza de que você se verá em algum lugar. Descobriremos o que Paulo quis dizer quando falou em se tornar "um instrumento para nobres propósitos". E que se tornar é isto: a pilha de lixo de ferramentas quebradas, a bigorna de refundição, as mãos do Mestre - está é uma viagem simultaneamente prazerosa e dolorosa. Para você que faz a viagem - que deixa a pilha (monte) e entra no fogo, ousa ser martelado na bigorna de Deus, e obstinadamente procura descobrir o seu propósito -, tenha coragem, pois você aguarda pelo privilégio de ser chamado "instrumento escolhido por Deus".